W. B. U.
La pared está enmohecida,
empapada, de tanta lluvia y tanta sombra.
Las hojas en el suelo alfombran el camino que busco,
impenitente, de regreso a tus brazos.
Pero no estás y afuera llueve tan fuerte.
Los vecinos se fueron llevándose sus ruidos
y el silencio recién llegado
se hizo amigo de los perros
que todavía ladran tu partida.
Entonces, sólo entonces,
me arrellano en la tristeza
y acaricio mi guitarra
para recordar tu cuerpo.
Llueve intenso afuera y también acá dentro.
Mis dedos recorren y pulsan unas cuerdas
tirantes como tu enojo,
y sus primeros sonidos,
que esta soledad inundan,
son los sueños de un alerce puesto en libertad.
Y en esos sueños, que cabalgo sin esperanzas
me voy rumbeando los escondrijos
de cada cuarto de esta casa sola,
donde ella reía,
en esta casa donde se acostumbró a vivir mi tristeza
como una vieja que se sienta a matear
y dejar pasar el día.
Afuera llueve…
…no para de llover.
5 comentarios:
Tremendamente melancólico Walton.
Pero divino.
Cómo me gusta leerte.
Así, a solas contigo y conmigo.
De tu a tu.
Gracias.
Sí, debo reconocerme como romántico y melancólico, así es que mientras viva, seguiré escribiendo gracias a la lluvia, que me recuerda el sur austral, mi linda Punta Arenas, ciudad que me vio nacer.
Luego te gusta la lluvia.
A mí también.
Y también me inspira.
Besos a tu chica.
He dado con tu blog a traves del de tecla, y he de decirte que estoy impresionado. Cada palabra cada frase cada verso, amasan el barro de melancolia en el que me revuelco.
Un saludo
Bellisimo
Nostalgico
Impecable a mi gusto
Saludos para vos
Publicar un comentario